Tudo depois da poesia é uma merda.
Ademar Santos

domingo, 25 de abril de 2010

Indicios (I)

Semeábasme a pel
de estreliñas moribundas
coa ponta tépeda da lingua
mentres eu fechaba os ollos
para non estorbar o brillo
do seu estertor sutil.

Nos confíns glaciais do cuarto, axexaban as tebras
que o meu nome impronunciado delataba.

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