Tudo depois da poesia é uma merda.
Ademar Santos

terça-feira, 27 de julho de 2010

Interregno

De repente instáurase o desgoberno.

Espazo e tempo
encaixan no lugar e na hora debidos
consonte ao plan de voo imprevisto:
espulgo as plumas,
estendo serena as asas,
abro ao ar o bico ávido (e brado barbaramente!),
peto paseniño pé ante pé
no chan
á procura do pulo
que coma ave me (e)leve
nun rodopío
a planar na efémera ventanía do acaso.

Hoxe estreo caderno de viaxes antigas ao garete.